Cien años ha cumplido el Chicho Allende,
puño cerrado en guante chic de seda,
parece que fue ayer en La Moneda,
Salvador no se compra ni se vende.
Verbo exquisito, gafas de cegato,
médico de su honra que es la mía,
la nuestra, la del gen de la hidalguía
republicana contra el virreinato.
Con chaqueta de tweed y metralleta
el bon vivant supo morir altivo,
por eso está, entre tanto muerto, vivo,
con Víctor, con Neruda, con Violeta.
Con su scotch y su plato de mal gusto,
su Tencha, su mapuche, su Payita.
Bachelet huele a pisco con sangrita
y a roña Pinochet César Augusto.
Con su corte de mangas a la noche
de infames centuriones sin bandera,
con sus pobres de cobre y de madera
¿al tiro de desgracia? ni un reproche.
Desazón sin razón que quita el hipo,
mártir de la memoria incandescente
del alma del Edipo de la gente,
los tipos de interés no eran su tipo.
Kissinger y la Cia conspiraron
desde el primer momento contra él,
financiaron las armas y la hiel,
se suicidó, pero ellos lo mataron.
